a casa

Isto de ser desorganizado não deixa de custar algumas tolhas limpas para o banho, uma conta não paga a tempo, a gaveta que não abre e uma doença de pele no chão onde assentam os pés da mesa da sala, servi dois ou três jantares, faltam cadeiras, não sei se será essa a razão de não ter servido mais.
A minha casa é só o lugar onde me encontro quando lá estou, se abasteço o depósito do carro o que sinto não anda longe daquilo que sinto em minha casa, gostava de amar um candeeiro mas não consigo, acendo a lâmpada e já é luz suficiente…
É simpática logo pelas paredes que tem, é o que dizem, quando lá entra alguém, percebo mas não dou grande importância, continuo infinitamente a gostar mais da casa de banho e do chuveiro que lá mora.
É um defeito meu, talvez seja um defeito meu, não valorizar aquilo a que me condenei nos próximos quarenta anos, como se pudéssemos contratar a vida dessa maneira com a única lealdade que nos chega por escrito todos os meses.
Bela varanda, não sou eu que o digo, com vista para o hospital, não sossega nem melindra, uma via rápida em frente porque rápida não incomoda, quem vive junto a uma linha-férrea acaba por deixar de ouvir o comboio, não é o meu caso.
Ouço o comboio mas não a casa.