Couve

Não há lugar onde mais goste de mijar, em minha casa, ou num ermo, se por acaso o mar, uma fotocópia de vontade agradável e depois continuar a mexer as pernas mais leve na bexiga, por igual em tudo o resto.
Falar com as pessoas é igual, sabe tão bem a conversa como voar a mijo.
Não estou muito elegante hoje, mas eu acho que estou, elegantemente vestido de mim, gosto de viver com a palavra gostar a nascer-me, ervas nas gengivas, dizer constantemente à companhia, que gosto cada vez mais da companhia, fazer um intervalo no jantar e brindar com os olhos, fazer mais barulho que vidro dentro dela.
Onde andaste tu estes anos todos, com quem brindaste os copos, com quem partiste vidros, levantar-te, ir à cozinheira e pedir-lhe um anel de couve, não mereces mais que uma couve, onde andaste tu estes anos todos?